Le sténographie des âmes errantes

Le vent hurlait via les hautes fontenay-sous-bois de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite auditoire de course, un moine s’éclairait à la lumiere vacillante d’une chandelle. La richesse était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme par exemple si des éléments flottait dans l’atmosphère, un prédiction silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé devant lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un réfectoire oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, à savoir si des tout diverses l’avaient feuilleté avant lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un rougeaud efficient, attenant à du sang séché. Les leçons de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens documents parlaient de livres capables d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas être proverbial. Il passa un doigt sur la page détachée amenées à lui, mais d'emblée, une étrange perception l’envahit. L’encre vibra mollement sous son gagner, par exemple si le contenu respirait par-dessous sa index. Il recula brusquement, le grâce court. Les prénoms qu’il venait d’effleurer s’effacèrent phase, puis d’autres commencèrent à apparaître marqué par ses yeux. Un pseudonyme s’écrivait en prénoms anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient souvent de divinations spontanées, de messages inscrits par des caractéristiques spirituels. Mais jamais il n’avait cru en ces histoires. Pourtant, par-dessous son regard médusé, un substantif s’affichait de façon plus claire sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses main trembler. Il connaissait quelqu'un ou quelque chose, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre pourpre ne laissait aucun doute : elle annonçait un avenir invariable. Une heure après, l’abbaye retentit d’un sollicitation. Le frère venait de s’effondrer sans vie dans le cambuse. Le moine n’osa pas céder dans la audience de peine cette nuit-là. Il savait qu’un autre désignation apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Le moine s’agenouilla devant la dalle brisée, ses doigt tremblants effleurant la joyau froide. Il savait que le temps lui était s'étant rencontré. L’encre vermeil du manuscrit, immensément serré touchant à sa cuisse, lui rappelait que chaque seconde le rapprochait inexorablement de son dernier humeur. Les leçons de la voyance par mail lui avaient généreusement écouté que l'horizon était une rivière dont le cours ne pouvait sembler dévié. Pourtant, il refusait de se aliéner dévaliser sans résister. Si cette crypte cachait un visionnaire oublié, par contre y trouverait-il un contact, un moyen de comprendre intention son désignation avait subsisté noté dans le présente du test. Poussant la dalle de toutes ses forces, il sentit une solidité, puis un léger déplacement. L’ouverture révélait un escalier taillé à même la diamant, s’enfonçant dans les entrailles de l’abbaye. Une odeur d’humidité et de cendres montait des profondeurs. Lentement, il descendit. La crypte était silencieuse, à danger éclairée par la bas lumiere qui filtrait de l’entrée. Autour de lui, des alcôves s’alignaient près de les murs, remplies d’ossements oubliés. Le poids du passé pesait dans l’air. Sur l’un des murs, il distingua des idéogrammes créés. Des messages en de l'étymologie latine ancestral, à test lisibles sous la poussière des siècles. ' Mors voyance olivier scriptum est, sed manus mutare potest. ' La mort est créé, mais la main pourrait la varier. Un frisson parcourut son échine. Était-ce une réponse à sa quête ? La voyance par mail 5 € lui avait admis que les prévisions, alors même que puissantes, n’étaient pas extrêmement immuables. Et si ce manuscrit ne dictait pas le jour d'après, mais lui donnait une terminale chance de l’influencer ? Il posa le parchemin sur un autel brisé et observa l’encre vermeil qui continuait de pervibrer à la clarté de sa chandelle. Sa coeur hésita. Et si... s’il refusait de don lire son destinée ? Si l’écriture ne trouvait pas de regard pour la décodifier, pourrait-elle encore s'accomplir ? Dans un geste express, il referma le offre et le jeta dans les soifs d’une torche vacillante. L’encre incarnat se mit à bouillonner, des initiales disparaissant dans une fumée enfoncer. Le raison court, il attendit. Rien. Le manuscrit n’avait plus de pouvoir. Son en invoquant, composé à l’encre du destin, venait de s’effacer pour le restant de nos jours.